Nicht traurig

Nein, ich bin nicht traurig, oder schlecht drauf, nur weil ich düstere Mord- und Sterbegeschichten schreibe.
Ich bin, ganz im Gegenteil, überaus beschwingt. Gut drauf. Froh.
Jugend ist halt Rausch ohne Wein, wie mein Vater uns früher mit auf den Weg gab.
Gesoffen haben wir trotzdem, aber gebraucht hätten wir es nicht.
Jedenfalls nicht für die Fröhlichkeit. Eher für die Hemmungslosigkeit.
Irgendwie wollte man doch auch seine Unschuld loswerden. Das unbenutzte Leben besudeln.
Sich mal frei machen.
Aber das ist eine andere Geschichte.

Wenn ich hier also ständig über Katastrophen berichte, dann geschieht das zum Einen, weil es meine ureigene Aufgabe als Katastrophenchronistin ist, zum Anderen, weil ich mir so die Zufahrt zur Fröhlichkeit frei schaufele.
Hinsetzen, schreiben, noch einmal durchleiden, und weg ist der Gram.
Alles schön zu den Leserinnen und Lesern rüber schieben.

Melancholisch bin ich, das schon, aber das ist ein Wesenszug.
Der beste Schutz gegen Verzweiflung und Verbitterung.
Jedenfalls für mich.

Außerdem ist Herbst, und heute Nacht endet die Sommerzeit.