Der Zahnarzt ist mit meinen Zähnen zufrieden und ich möchte ihn duzen vor Freude über unser komplikationsloses Wiedersehen.
Außer superkleinen Kastanien sammle ich gute Nachrichten. Dazu gehören zwei Neugeborene, ein Mädchen und ein Junge (Ylva und Caspar).

Parademie steht auf der Hauswand und die Hündin der sorbischen Nachbarin schleppt sich von Tür zu Tür. Der Tumor ist längst aufgebrochen, ein Mantel bedeckt das Grauen, doch sie soll nicht gehen. Noch nicht.
Sechzehn sei sie, sagt die Nachbarin mit den spitzen Eckzähnen. Dreizehn wie mein Tölchen, denke ich. Beide kamen im gleichen Jahr zu uns. Mein Tölchen von Lanzarote, die Bemäntelte vom grenznahen Züchter.

Herbst ist Blues, ist Abschied, leuchtendes Laub, glitzernde Weben, lange Schatten.
Der Kanzler stürzt und stolpert und stürzt weiter. Bricht sich ein Bein, schlägt sich den Kopf auf, bleibt bewusstlos unter dem Tisch liegen und pocht auf seine Selbstbestimmung. Wie Recht er hat.

Ich bin wieder bei Kleidergröße xs und löse mich auf.
Dieser einsame Kampf. Das Leben. So grausam und so schön.