Rückhand

Blick aus dem Küchenfenster

(gelöscht)



Den Nachbarn mit der beruhigenden Stimme treffe ich auf der Radspur gegenüber dem Ostbahnhof. Im tosenden Verkehr entschuldigt er sich für den Lärm neulich im Treppenhaus. Ich rufe ihm zu er möge mir das nervenzerfetzende Dauergefiepe meines verzweifelten Welpen nachsehen. Wir nicken beide.
An der Eastside Gallery machen Touristinnen Fotos. Meine Haare wehen im Wind vorbei rasender Cabriolets.
Ich frage mich, nach welchen Kriterien entschieden wird, welche Kunstwerke auf der Mauer bleiben dürfen und welche übermalt werden. Ein großer Teil des 80er-Jahre-Zeugs ist längst verschwunden. Doch der Mann mit dem Fez auf dem Kopf und dem Boston Terrier ist noch da. Am Liebsten ist mir das Bild mit den winzigen Löchern in einer Wand und den Microausschnitten eines blauen Wolkenhimmels dahinter.

In der New York Times stoße ich zufällig auf den Nachruf für einen früheren Geliebten.
Sein fotografisches Werk wird dort gewürdigt. Ich erkenne Bilder, die er gemacht hat, als wir zusammen in Nevada waren und ich erinnere mich an seine Hände und sein Lachen und seinen Körper. Jetzt ist er tot.

Im Berchtesgadener Land gab es nun auch Starkregen. Waren vor ein paar Jahren die Zisternen bereits im Juli leer, laufen sie in diesem, wie auch im letzten Jahr über. Das Wetter innerhalb des Klimas.
Über zukünftige Kanzler und das Ende der Welt schreibe ich vielleicht ein andermal. Vielleicht aber auch nie. Meine innere Großwetterlage bleibt wechselhaft. Der Staffelsee rückt jeden Tag ein Stückchen näher.

6 Kommentare zu “Rückhand

    • Du bist ein beeindruckend aufmerksamer Leser! Ich weiss nicht mehr genau, was ich damals damit sagen wollte. Wahrscheinlich eine Anspielung auf den Reichsarbeitsdienst der Nazis, dessen Symbol der Spaten war.

      Ja, ich hab immer mal wieder an J. gedacht und an seine besondere Fähigkeit Menschen durch Zitieren enzelner Sätze zu skizzieren. Zwei, drei Zitate und man war im Bild.
      Jetzt ist er tot. Vieleicht war es Corona.

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