Fügsee

Die Luft flimmert. Auf der Elsenbrücke gegenüber der Wilden Renate hinterlässt mein Reifen einen Abdruck im frisch aufgebrachten Teer. Ich lehne mich nach vorne und drücke ihn noch tiefer ins krümeligfettige Schwarz. Der meterhohe Lattenzaun des geschlossenen Clubs ist meanwhile auch schwarz gestrichen, dahinter, zwischen den Brandwänden, die üblichen Pappeln.

Auf der Mittelinsel der Straße steht ein mittelaltes Paar mit dunklen Sonnenbrillen und hängenden Mundwinkeln. Ihre aschfarbenen Haare fliegen im Wind der vorbeidonnernden LKW, ihre Mundwinkel hängen.

Über die benachbarte S-Bahnbrücke rattert ein Zug, Schwalben jagen über den rauschenden Verkehr hinweg zur Spree, wo die Molecule Men, die silbergrauen Füße im Wasser, sich gegenseitig an die Gurgel gehen. Unterdessen sitzen Krähen in den den riesigen Löchern der metallenen Leiber und spähen auf die Paddler hinab. Räh räh.

Der Hai passt am Besten zu dir, sagt die Freundin als sie mir ein kleines Geschenk überreicht. Sie selbst habe für sich einen Flamingo gewählt. Wieso denn bloß, frage ich mich und drehe im Geist die Augen nach hinten, bereit zuzuschnappen.

Wahrscheinlich stimmt es, dass man sich immer das sucht, was man kennt. Bei mir ist es die Nordwand. Im richtigen Leben, wie auch auf Reisen.

Und so verlasse ich in jetzt diese Stadt und rolle in Richtung Süden.