Mitte Zwanzig

Du magst das, wenn ich garstig über Andere rede, sagt der Eine, nachdem wir ein wenig über manchen Ausrutscher in der Blogwelt gescherzt haben und ich lache, denn irgendwie, ja, ich mag das. Manchmal. Nicht herabwürdigend, nicht bösartig, aber ein bisschen garstig, das gefällt mir. Souverän garstig, intelligent garstig, nicht so wie neulich der Kindsvater auf dem nächtlichen Mariannenplatz. Da streiten sich zwei Mittzwanziger, eigentlich streitet nur einer, drischt den Ball immer wieder hart gegen die Wand, die unberührt bleibt von allem, was er vorzutragen hat, das gemeinsame Kind, wie es unter der Trennung leiden wird, und lass es uns doch noch mal versuchen. Nein, das möchte sie nicht. Du Fotze, sagt er und sie zuckt nicht einmal mit der Wimper, und nochmal und nochmal, du Fotze, am Ende jeden Satzes, mit dem er die guten alten Zeiten und ihre Verantwortung und das Leiden der gemeinsamen Tochter herauf zu beschwören versucht. Doch er erreicht sie nicht mehr. Sie kennt das, ist es gewohnt, ist es leid und müde und für einen Moment fragt man sich, ob man zu Hilfe eilen müsse, doch das, was da zwischen den beiden passiert, wirkt so gewohnheitsmäßig brutal und abwertend, dass es keine Wunden mehr schlägt. Nichts rührt sich noch in der Frau, sie ist schon lange fertig mit ihm. Erkaltet. Der Mann weiss das, ahnt es zumindest und will es doch nicht wahrhaben; erschöpft sich beim Schlagen ins Leere, bei den vergeblichen Hieben mit stumpfem Schwert. Er weiss, dass der Kampf längst verloren ist, weiss auch, dass er selbst dafür verantwortlich ist, dass er jedes Gefühl, das da einmal war, zerstört hat, es nichts mehr gibt, woran zu appellieren wäre. Keine Liebe, auf die er sich berufen könnte und die auch er schon lange nicht mehr empfindet, wenn das, was die beiden einmal verbunden hat, überhaupt Liebe zu nennen ist. Er erträgt es einfach nicht, er verzweifelt über ihre gleichgültige Abgeklärtheit, ihr vollkommenes Desinteresse an ihm, nicht, weil er sie noch liebte, oder ihm an dem Wohl des Kindes gelegen wäre, auch wenn er immer und immer wieder versucht, sie in ihre Verantwortung als Mutter zu zwingen, wenn schon nicht meinetwegen, dann bleib wenigstens des Kindes wegen. Er kann es einfach nicht dulden, dass sie ihn verlässt, diese Fotze. Er trifft die Entscheidungen, er alleine, doch sie scheint das nicht zu kapieren, irgendetwas funktioniert nicht mehr in ihrem verblödeten Kopf. Was bildet sie sich ein, ihn einfach so runterlaufen zu lassen.
Ratlos und wütend geht er neben ihr her, redet ins Leere, holt tief Luft und nimmt noch einmal Anlauf, greift nach der schärfsten Klinge, das wird sie treffen, holt Luft und presst, ja japst es beinahe heraus, du hast es verdient: du, du Schlampenfotze! Fast möchte man lachen, über soviel verzweifelte Dummheit, während man zusammen zuckt und sich wundert, dass sie es nicht tut, weder zucken, noch lachen, vielleicht innerlich, ein mitleidiges Lächeln, weil er ein Würstchen ist, ein so jämmerliches kleines Würstchen, dass er einem beinahe leid tun könnte.
Leid aber tut einem vor allem die nicht anwesende Tochter und erschüttert ist man über diese grauenhafte Verrohung. Wie zwei Menschen, die das Bett miteinander teilten, sich die Liebe schworen und ein Kind zeugten, auf diese Weise miteinander umgehen. Wie ist das möglich. Die arme Tochter. Was für ein trauriges Leben.

Die Hunderunde ist vorbei, die beiden Mittzwanziger gehen weiter unter den nächtlichen Platanen spazieren, um die letzten, die abschließenden Dinge zu besprechen, ehe die Frau den Faden endgültig durchtrennen und für immer davon gehen wird.

Später am Abend liegen wir im Bett nebeneinander, ganz nah, und ich nehme seine Hand, während der Eine mir das alles erzählt und wir lachen darüber, dieses trockene beinahe verzweifelte Lachen der Hilflosigkeit und sind so froh, wie wir uns sind.

 

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