You Only Live Once

Flüchtlinge soll man nicht mehr sagen, erzählt mir B. Sagt wer? Sagen die Linken, sagt sie, denn das ist irgendwie schlecht. Weil: Worte die auf -ling enden, so wie Schreiberling oder Mickerling Mist sind. Abschätzig.
Andererseits: Keimling, Zwilling, Zögling, Schößling (Schössling sagt der Duden, Kommt von schießen und nicht von Schoß. Eine weitere Entzauberung am frühen Morgen. Aus dem Schoße der Pflanze wuchsen sie bislang, die kleinen zarten Triebe. Jetzt schießen sie aus dem Stamm oder Stengel oder Stängel sogar, rücksichtslos und lebensgeil. YOLO!).

Neuling, Zeltling, um die Reihe fortzusetzen.

Flüchtling ist also falsch jezze, werde ich belehrt. Wer es ernst meint sagt Refugee und veranstaltet himmelsschrammelnde Hinterhofkonzerte für die ehemaligen Flüchtlinge. Klandestin, im Dunkeln, gegen Faschismus und Grenzen.
Die zufällig vorbei fahrende Polizei bleibt stehen, steigt aus, ohne Dienstmütze. Stehen sie da und kratzen sich am Kopf und hören immer nur Refugees welcome und die Gitarre wimmert und der Verstärker jault, aber zu sehen ist niemand, und stemmen die Hände auf die Hüften. Ratlos. Warte mal, noch nicht funken. Besucher der Veranstaltung werden von den Beamten abgefangen und bei der Einschätzung um Hilfe gebeten. Is dit wat künstlerischet? Ja, ja, brummel, nicknick, torkeln die Halskrausenbekifften von dannen.
Das ist doch bierernst und politisch und links dazu, denke ich, aber mich fragt ja keiner, muss an dem Hund an meiner Seite liegen, und die Bullen sind auch erstaunlich nett, man wundert sich, doch wo sind die Refugees?

In der Theaterwelt setzt sich mehr und mehr das Gendersternchen gegenüber dem gender gap durch, erzählt B. weiter. Sie weiß das, denn sie ist vom Fach. Küntler*innen treten da auf. Das Sternchen spricht sich als Pause und steht für all die anderen Zeichen, die dort noch eingefügt werden könnten (um sämtliche Geschlechter der Welt zu repräsentieren, denn wer nicht benannt werden kann, den gibt es gar nicht. Kein ding sei wo das wort gebricht.). Selbst der Friedrichstadtpalast kann das inzwischen. Zu lesen auf BVG-Bussen und in aktuellen Programmheftchen.

Der (dem) aufmerksamen Lesx wird nicht entgangen sein, dass ich weder über Flüchtlinge schreibe, noch gendere. Wer dahinter Desinteresse vermutet liegt falsch. Während die Genderdebatte mir tatsächlich nur (noch) ein müdes Achselzucken abringt, beschäftigen mich die massenweise Flucht und die ihr vorausgehenden und nachfolgenden, damit verbundenen Schicksale umso mehr.

Ich denke viel darüber nach, spreche mit Freunden und dem Einen, bin entsetzt über Heidenau, über Leichen in Transportern und über Ertrinkende (diesen Satz schreibe ich nun zum zweiten Mal. Anstatt ihn von weiter unten im Entwurf zu kopieren, tippe ich ihn Buchstabe für Buchstabe hier hinein, weil ein Unbehagen, ein Aberglaube mich davon abhält einfach zu kopieren und zu pasten. Nicht bei diesem Thema, hier mal nicht. Das nützt den Refugees sowenig wie ein Hinterhofkonzert im Dunkeln, wie es den Holocaustopfern nicht helfen wird, dass seit neuestem ein Wachdienst dafür Sorge trägt allzu ausgelassenes Treiben auf dem Stelenfeld zu unterbinden. Trotzdem: soviel Zeit und Anstand und Pietät muss sein. Wenigstens einen Satz doppelt schreiben, sich wenigstens am Mahnmal zusammen reissen. Überhaupt mal irgendetwas machen, und sei es nur die Tastatur bearbeiten, während im erstaunlich großen Mittelmeer weiterhin die Menschen, Kriegs- und Armutsflüchtlinge, ertrinken, landesweit Asylunterkünfte angezündet werden und in der S-Bahn auf osteuropäische Kinder uriniert wird).

Ich schaue sprach- und tatenlos zu.

Unter der Weltzeituhr am Alex verweilt eine Gruppe junger Frauen. Sie trinken Kaffee und lachen. Ihre langen Haare glänzen in der Sonne. Jede von ihnen hat eine Primark-Tüte in der Hand.
Milk kills, steht auf  dem T-Shirt der einen, Refugees welcome auf dem einer anderen. Darunter zeichnen sich ihre runden Brüste ab.