Cellar Door

Gibt es eine dunkle Macht, die so recht feindlich und verräterisch einen Faden in unser Inneres legt, woran sie uns dann festpackt und fortzieht auf einem gefahrvollen verderblichen Wege, den wir sonst nicht betreten haben würden – gibt es eine solche Macht, so muß sie in uns sich, wie wir selbst gestalten, ja unser Selbst werden; denn nur so glauben wir an sie und räumen ihr den Platz ein, dessen sie bedarf, um jenes geheime Werk zu vollbringen.

E.T.A. Hoffmann, Der Sandmann

Ein weiterer Nachmittagscappuccino am Potsdamer Platz. Dieses Mal gibt es endlich wieder Brezeln, sogar mit Butter, und dann auch noch knusprig (knusprig titten hitler).
Wäre ich auf der Suche nach guten Vorzeichen, so wäre dies eines.
Ich bin mit Freund K. verabredet. Wir wollen in den Großen Tiergarten gehen und die Hunde laufen lassen.
Der Himmel ist bewegt, die Luft klar. Schnell ziehende Wolken wechseln sich mit tiefblauen Feldern ab aus denen die Frühlingssonne (immer noch Frühling) auf uns herab scheint und selbst diesen unwirtlichen Ort beinahe schön macht.
Wir unterhalten uns über dies und das.
K. interpretiert seine erlittene Abfuhr bei einer Klientin als ageism und lookism.
Ich identifiziere sie als Notwehr bei Lüsternheit in einem Abhängigkeitsverhältnis. Wir lachen.
Über den großen Vorplatz der S-Bahn laufen die Menschen. Allein oder in Grüppchen.
Ich schaue herüber auf das Beisheim Center. Ein Gebäudekomplex wie aus einem Fachmagazin für totalitäres Bauen.
Hinter den dunklen Fensterreihen residieren millionenschwere Anrainer, mit dem Notwendigsten stets versorgt durch das aufmerksame Servicepersonal des, ebenso im Haus befindlichen, Ritz-Carlton-Hotel. Was für ein Leben.
Als mein Blick über den Platz schweift, erhellt sich die ohnehin gute Laune schlagartig um ein paar weitere Töne.
Ich freue mich. Ein regelrechtes Entzücken, das ich mir selbst nicht erklären kann, überkommt mich
„Guck mal, wer da ist!“
Mein Finger zeigt in Richtung zweier lebensgroßer Plüschmaskottchen, die dem Krümelmonster aus der Sesamstraße nachempfunden sind.
Das eine rot, das andere blau, schlendern sie mit starrem Blick und fröhlich geöffneten Mündern Arm in Arm über den Platz.
Ich erinnere mich dunkel an eine Liste mit Phobien, auf der, neben allerlei ungewöhnlichen Ängsten, wie beispielsweise jener vor Erdnussbutter die am Gaumen anhaften könne, ausgerechnet auch die Furcht vor genau solchen, lebensgroßen Maskottchen aufgeführt war.
Was mich zu der Geschichte von dem rosa Kaninchen bringt, das vor einigen Jahren im Görlitzer Park sein Unwesen trieb, indem es bei Einbruch der Dämmerung unvermittelt aus einem Gebüsch hervor trat und sich Radfahrerinnen in den Weg stellte, die den Park, trotz fortgeschrittener Stunde, als Nord-Süd-Passage nutzen wollten. Keiner der Frauen soll jemals etwas geschehen sein. Der Schreck allerdings, muss ihnen noch lange in den Knochen gesteckt haben.

Während ich die beiden Monster beobachte, die vor den S-Bahneingängen auf und ab flanieren, erzählt mir K. von seinem Traum, dessen Hauptrollen, neben einem weibliche Robot, der die Gesichtszüge jener ihn zurückweisenden Klientin trug, und dem ganze Kabelbündel aus dem aufgeklappten Rücken hingen, auch Mickey und Minnie Maus, sowie Goofy spielten.
Während die beiden Mäuse eine Art Kontrollfunktion für eine grob zusammen gezimmerte, hölzerne Achterbahn zu haben schienen, betätigte sich Goofy als Lotse, der ihn wiederholt aufforderte den Zweiten Weg zu finden.
Am Ende des Traumes stecken K.s  Hände in dem Rücken des überaus attraktiven, weiblichen Robot und er stellt fest, dass selbst die dort austretenden Kabel und Schläuche sich organisch und warm anfühlen und von einem Material ummantelt sind, das weich und seidig ist, wie menschliche Haut.
Nachdem sein Traum einen kurzen Augenblick zwischen uns hängt, wie ein großes Rätsel, fragt er mich ganz unvermittelt:

„Weisst du eigentlich, dass ich dich das erste Mal an dem Tag sah, an dem Prinzssin Diana starb?“
„Nein, das wusste ich nicht.“
„So war es aber. Und dann spülte der Zufall dich knapp drei Monate später, als meine Klientin, wieder in mein Leben.“
„Ich erinnere mich.“
„Was für ein Zufall, wenn man denn an Zufälle glaubt.“
„Dann ja.“

(Hier endet die Geschichte, deren Titel und vorangestelltes Zitat möglicherweise erst dann Sinn ergeben hätten, wenn sie fertig geschrieben worden wäre.
Als nächstes wäre von einer Erzählung Borges´ die Rede gewesen, im Anschluss dann von einer tschechischen Nummerologin, von dunklen Wolken, die durch ein Arbeitszimmer ziehen und dafür sorgen, dass die Eiswürfel für den Gin Tonic von Freund K. trotz funktionierenden Eisfaches tagelang nicht gefrieren, davon, wie jene Wolken ihn am Ende sogar auf den Stufen der S-Bahn zu Fall bringen, wo er sich eine derartig schwere Stirnverletzung zuzieht, dass er verarztet werden und den anschließenden Termin mit einem argentinischen Ganoven absagen muss.

Die Zeit war zu knapp.
Die Autorin befindet sich beinahe auf dem Sprung zu einer Fachwerkstatt, wo einige Schrauben nachgezogen und gegebenenfalls Kabelbäume ersetzt werden müssen.
So bleibt der geneigten Leserschaft nichts, als dieses Fragment, ein wenig Phantasie, und die begründete Hoffnung, dass auch dieser Faden wieder aufgenommen und eines Tages zu Ende gesponnen wird).

Auf bald.