Dexter

Wegen eines aufgekratzten Muttermals am Arm gehe ich in die Hautklinik. Der Hautarzt dort behandelt mich mit ausgesuchter Höflichkeit und überaus großem Interesse.
Ausziehen. Überall, auch an den entlegensten Stellen, nachschauen ob alles in Ordnung ist.
Er ist in meinem Alter und sieht gut aus. Das macht es noch unangenehmer.
Am Ende der Untersuchung fragt er mich, ob ich aus Frankfurt komme.
Ja.
Wir kennen uns.
Tun wir das?
Ich war ein paar Jahre mit Sabine zusammen.
Sabine?
Die Malerin.
Sabine! Klar!
An sie erinnere ich mich, an ihn nicht.
Er ist neu in Berlin, kennt sich nicht aus. Ob wir uns mal treffen wollen.
Ich gebe ihm meine Nummer.
Wenige Tage später gehen wir zusammen aus. Es wird ein netter Abend. Mehr nicht.
Die Folgeverabredungen treffe ich eher aus Höflichkeit.
Er kennt niemanden, ich lebe seit einigen Jahren hier.
Bei unserer dritten oder vierten Verabredung sitzen wir in meiner Küche und unterhalten uns.
Ich frage ihn, wieso er eigentlich Arzt geworden ist.
Das, erklärt er mir, sei eine schwierige Geschichte, denn tatsächlich sei der Arztberuf nur ein Kompromiss, bzw. eine Kompensation für seine eigentliche Leidenschaft.
Es sei nämlich so, dass er als Kind schon unglaublich gerne Blut gesehen habe. Auch das Leiden anderer, habe ihn auf merkwürdige und unheimliche Art interessiert und erregt. Er habe davon nicht genug bekommen können und war deswegen dazu übergegangen kleine Säugetiere und Amphibien zu Tode zu quälen.
Seine Eltern hatten schnell erkannt, welche Gefahr von ihrem Sohn ausging und hatten versucht die Neigungen ihres Kindes in eine andere Richtung zu lenken. Ohne Erfolg.
Als junger Erwachsener habe er die Entscheidung getroffen nicht Massenmörder, sondern stattdessen entweder Schlachter oder Arzt zu werden.
Sein gutes Abitur entschied diese Frage für ihn.
Eine Zeit lang hatte er in der Rettungsstelle eines Krankenhauses gearbeitet, bis sich mit der Hautarztstelle in der Klinik die Möglichkeit auftat nach Berlin zu gehen.
Diese Stelle sei aber alles in allem so derartig unbefriedigend, weil blutleer, dass er inzwischen schon ganz nervös sei und dringend wieder zurück zur Akutmedizin wolle. Dorthin, wo es um Leben und Tod, um Blut und Knochen, statt nur um ein paar läppische Muttermale ginge.
Ganz offensichtlich sei er damit nicht allein.
Ob ich nämlich von dem Fall des gut aussehenden, jungen Hautarztes aus dem hiesigen Benjamin-Franklin-Klinikum gehört habe, der in seiner Freizeit mit einer schwarzen Lederhose in Kleidergröße 36, also doch offensichtlich genau meiner Größe, unterwegs war, und sich gezielt Prostituierte suchte, denen diese Hose passte. Die Frauen sollten sie anziehen, sich oberhalb der Hüfte entkleiden, und sich auf den Bauch legen. Nachdem sie seiner Aufforderung nachgekommen waren, strangulierte er sie von hinten und zertrümmerte schließlich ihren Schädel mit einem Hammer.
Eine der Frauen schaffte es, mit einer schweren Schädelfraktur zu entkommen, und so flog das Ganze auf.

 Nein, von dem Fall hatte ich noch nichts gehört. Das sei ja allerhand.
Sicher habe er Recht, und er sei irgendwo in der Chirurgie besser aufgehoben, vielleicht sogar im Unfallkrankenhaus. Um einen solchen Posten würde ich mich an seiner Stelle dringend bemühen, wenn die Dermatologie ihn so derartig anöde.
Kurz nach Mitternacht verabschieden wir uns.
Er bedankt sich für den netten Abend.
Wir telefonieren.
Ja.

*
Ich habe ihn nie wieder gesehen.
Seine Anrufe auf meiner Mailbox blieben unbeantwortet.