And death shall have no dominion

Heute fand ich diesen Lottozahlengenerator wieder (ein Wort so lang, dass es eine Perspektive hat, wie Mark Twain sagen würde).
Wo ich das kleine Teil ursprünglich her habe weiß ich nicht mehr.
Es hat mir aber so außerordentlich gut gefallen, dass ich es aufbewahren musste,
In einer dieser alten Blechdosen, die ich eine Zeit lang gesammelt habe, und deren scheppernder Klang mich aus dem Schlaf reisst, wenn die Katzen nächtliche Schatten jagen und dabei alles herunter werfen, was ihnen im Weg steht.
So wie es war habe ich es hinein gelegt, in die Bizcochos-canales-Dose, aus Buenos Aires. Kein Stäubchen und kein Haar habe ich entfernt, denn sie sind Teil des Fundstückes, und ich mag es, wenn etwas eine Geschichte erzählt
Mit alten Spiegeln, die ich auf Flohmärkten kaufe, halte ich es genauso.
Verstaubt und fleckig, wie die Zeit sie zugerichtet hat, verstaue ich sie, aneinander gelehnt, in einem Schrank.
Auf die vorhandene Patina werden sich weitere Schichten legen, und eines Tages, wenn man mich mit den Füßen zuerst hier heraus trägt, wird man sich wundern, was ich mit all den Spiegeln, Dosen und Bilderrahmen vorhatte, und niemand wird auf die Idee kommen, dass ich sie einfach nur in Ruhe altern und verstauben lassen wollte.
Erstaunlich, dass Staub sich seinen Weg überall hin bahnt.
In geschlossene Wohnungen mit verriegelten Fenstern, in fensterlose Bäder, unter Betten und Schränke.
Wo kommt er her? Ist er tatsächlich ein stiller Gruß des Urknalls, wie mein Vater mir als Kind erzählte?
Sind das Überreste zerborstener Sterne, oder sind es einfach nur Haare, Haut und Milben, die hinab schweben und sich ihre letzte Ruhestätte auf jeder sich bietenden Oberfläche suchen.  Die alles bedecken mit den Zeichen der Vergänglichkeit. Eine einziges Massengrab.
Wie brutal mutet da plötzlich Staubwischen an. Die Störung der Totenruhe, unter dem profanen Vorwand Ordnung, ja Sauberkeit schaffen zu wollen.

Ein Freund, der Trainer, brachte mir eines Tages einen menschlichen Schädel, den er in einem Schuttcontainer bei Wittenberge gefunden hatte.
Zusammen mit anderen Totenköpfen und Knochen war dieser bei den Baggerarbeiten für den Bau eines Supermarktes zu Tage gefördert worden.
Anstatt die Skelette umzubetten, wurden sie kurzerhand entsorgt.
Es ging die Geschichte um, dass es hier einmal eine jüdische Begräbnisstätte gegeben habe, die nur durch Zufall bei den Aushebungsarbeiten entdeckt worden sei.
Ich weiß nicht ob das stimmt, und Genaueres konnte er mir dazu nicht sagen.
Da der Trainer wusste, dass mich Skelette, Totenköpfe und alles rund um den mexikanischen Día de los Muertos, den Tag der Toten, interessiert, glaubte er, dass dieser Schädel bei mir gut aufgehoben sei.
Da stand er nun also, versteckt zwischen den Blechdosen und dem alten Mikroskop, staubte ein und schaute mich aus dunklen Höhlen und fast zahnlosem Mund an.
Mir war nicht wohl, aber ich wusste nicht, was ich sonst mit ihm machen sollte.
In den Müll werfen kam nicht in Frage, und aus irgend einem Grunde erschien es mir falsch, ihn so weit entfernt von den dazugehörigen Gebeinen, zu vergraben.
Bald kam ein anderer Freund zu Besuch, entdeckte den Schädel und war entsetzt.
Als ich ihm erzählte, was es damit auf sich hatte, war er vollkommen aus dem Häuschen.
Er bat mich ihn schellstens zu beerdigen. So verlange es der jüdische Glaube, da die Seele des Verstorbenen erst dann auferstehen könne.
Ich war froh um seine Hilfe.
Im Grunewald haben wir schließlich ein Loch gegraben, und ihn, zusammen mit einem aus Israel mitgebrachten Stein, hinein gelegt. Fernab aller Häuser, mitten im Wasserschutzgebiet.
Wir wollten sicher gehen, dass er nicht ein weiteres Mal exhumiert wird, weil irgend jemand ein Interesse an der kostbaren Erde hat, in der er ruht.